В толпе раздались возгласы: -Начинается, начинается! И вот... Погас свет. Через несколько секунд вновь зажглись прожектора, а на арене уже стояли два гладиатора. Они были одеты в тяжелые доспехи, в руках были мечи. Казалось, будто эти двое пришли из фильмов о Древнем Риме. И вроде бы все в этой картине было идеально: бушующая толпа, жаждущая смерти, гладиаторы, арена. Но только одно напоминало о том, что мы находимся не в Риме - обстановка. Серые стены, шум вентиляции, железные клетки вдоль стен, холодный свет прожекторов, люди с автоматами - все это говорило о том факте, что мы сейчас не в Колизее, а на старом складе, который находится на окраине города. Про этот склад ходили легенды: то ли в нем живут призраки, то ли там была нацистская секретная лаборатория... Но никто не знал, что именно на этом складе проходят подпольные бои гладиаторов. Бойцов набирали в прямом смысле с улицы - все они были бездомными. Их привозили на склад, сажали в клетку, кормили и заставляли сражаться. Путь с арены был только один - на тот свет. Если кто-то и выживал, то толпа решала, умереть ему или нет. Владел всем этим местный магнат и меценат Льюис Томсон. Но вернемся на арену... -Дамы и господа, встречайте - НЕПОКОЛЕБИМЫЙ!!!-раздался голос конферансье, и свет пролился на правый угол арены. -И его противника - КРУШИТЕЛЯ!!!-луч света перешел на левый угол. И бой начался. Не прошло и пяти минут, как "Непоколебимый" пал. Толпа была недовольна. И когда пришло время голосования, все показали пальцем вниз... Вдруг раздался крик: -УБИЛИ!!! Все обернулись. Чуть поодаль от арены стояла машина, внутри которой лежало окровавленное тело. Прожекторы озарили светом весь склад. Люди с автоматами начали прочесывать каждый уголок. Охранник завернул за большой контейнер, в котором когда-то перевозили быков. "Фьиуууу" -А, что? Кто здесь? Секундное молчание. Блеск клинка. Всхрип. -Черт, надо убираться,- прошептал человек в капюшоне,-Не хватало мне еще одного трупа. Но было уже поздно. К охранникам прибыло подкрепление. Теперь внутри склада не было простых людей, а только солдаты в черной форме и с автоматическим оружием. "Охраны, как тараканов"-подумал ассассин. "Сначала нужно разобраться с теми, на вышках"-промелькнуло в голове наемника. Короткая пробежка. Лестница. И снова блеснул клинок. Еще один труп. Прыжок. Кувырок, еще пробежка. На бегу клинки вонзились сразу в двоих. До ворот склада осталось еще немного. Сирена. Обнаружили трупы, оставленные несколькими секундами ранее. -Вот черт!-произнес убийца,-Заметили. К нему подбегали один за другим охранники, но все они падали на пол. И вот он один против шестерых... На лице проскользнула легкая ухмылка. Вдруг ассассин бросил что-то под ноги нападавшим. Пелена густого дыма окутала всех. Когда дым рассеялся, человек в капюшоне уже исчез. -Туфу ты! Что это за гадость была?-спросил охранник у товарища. -Да хрен его знает. Дым какой-то,-последовал ответ. -Эй вы! Идите встречать босса,-прошипели рации. Они вышли из душного склада на улицу. Через несколько мгновений на дороге показалась машина. Черный "Кодиллак" без верха. Это был Томсон. -Что здесь случилось?-спросил хозяин склада. -Мы думаем, кто-то хотел убить вас, сэр,-ответил начальник охраны. -Хорошо, что я отправил Джерри вместо себя. -Сэр,-сказал капитан,-Давайте отойдем, здесь много лишних ушей. -Говорите, у меня нет секретов от подчиненных. -Мне кажется, что здесь замешаны ассассины. -ЧТО?! Ассассины?! Откуда они знают про это место?!-воскликнул Томсон.-Черт! Мне нужно поскорее убраться отсюда! Машину! У входа уже стоял новый "Порше" малинового цвета. -Я сам поведу!-крикнул Томсон, выкидывая водителя из машины. На руке богача сверкнул перстень - белый крест на красном фоне... Добавлено (26.02.2014, 21:52) --------------------------------------------- Глава 2. Сон "Да, тяжелый был денек",-подумал Дэниэл, засыпая. Он сильно устал, был вымотан, благодаря чему погружение в сон не заставило себя долго ждать... -Хашишины!Хашишины!-кричали солдаты.-Хашишины убили императора! Тот час же глашатаи разнесли по городу благую весть: -Император убит! Тирану конец! Император был жесток, он был настоящим диктатором. Многие годы народ терпел его бесчеловечные выходки. И вот, свершилось - император был убит. Ходили слухи, что это сделали хашишины, хотя их Орден распался много веков назад. После последнего Крестового похода прошло ни много ни мало 3 столетия, но Восток до сих пор не хотел подчиняться тамплиерам... Стук в дверь. Хозяин подождал. Снова стучат. -Да войдите уже!- рявкнул грузный мужчина лет пятидесяти, бывший хозяином таверны.-А, это ты, Джакомо. Проходи. Внутрь таверны вошел молодой человек среднего роста, с черными глазами и выразительным шрамом на левой щеке. На вид ему было лет двадцать, а может и еще меньше. Одет Джакомо(а именно так звали вошедшего) был в неброский плащ, на голове был капюшон. -Я слышал, что император мертв.-сказал трактирщик. -Да, об этом теперь трубят на каждом углу.-ответил ему Джакомо, говоривший с явным итальянским акцентом. -А это значит, что все прошло более чем отлично, да? -Не совсем. -Что?! Но ведь император убит! -Меня заметил один из слуг. -Черт тебя дери! Ты знаешь, что это значит? -И что же? -Это значит, что скоро сюда могут заявиться солдаты, и тогда нам обоим будет худо! С этими словами дверь в таверну была выбита снаружи. Внутрь зашли солдаты. Их было не меньше десяти, и все были вооружены. Трактирщик потянулся к топору. -Я сам,-остановил его Джакомо, обнажая клинок. Начался бой. Удар в шею, удар в спину. Удар головой о стену. Вскоре все солдаты были повержены. Хашишин вытер кровь с клинка о рукав. -Нам нужно уходить парень, и быстро!-крикнул хозяин таверны. -Ты иди, а у меня еще есть дела в городе,- ответил ему итальянец. -Какие к черту дела?! Тебе совсем жизнь не дорога?! -Не задавай лишних вопросов, Якоб. Просто уходи. А я отправлюсь в путь как толь...-удар чем-то тяжелым по голове остановил речь Джакомо... Дэниэл проснулся в холодном поту. -Без пятнадцати восемь,-сказал он, глядя на часы.-Пора собираться.
Добавлено (27.02.2014, 23:40) --------------------------------------------- Глава 3. Маска -Эй, Дэн!-воскликнул Джаред.-Ты чего так долго? -А куда спешить?-ответил вопросом программист, снимая плащ. -Разве не знаешь? Вчера ограбили склад Томсона. Говорят, там замешана "Якудза". "Ага, "Якудза",-усмехнулся Дэниэл. Когда они вошли в кабинет, собрание уже началось. Кабинет был просторным, с большими панорамными окнами. Обстановка была минималистская: только стол, кожаное кресло, небольшой шкаф, в котором стояли какие-то книги, которые были белыми от пыли - так долго их не брали в руки. В углу, у дверей, стоял кулер с водой, хотя бутыль давно уже была пуста. На столе демонстративно лежали какие-то документы, но вряд ли это были действительно нужные и ценные бумаги. -Как вы все знаете из газет, один из складов нашей компании был ограблен,- разрушил тишину низкий бас Томсона. Дэниэл заметил свежую газету в руках одного из сотрудников: "Склад, принадлежащий Льюису Томсону, ограблен! Грабители не оставили ничего". "Да, нашли, чем прикрыться - ограбление!"- пронеслось в голове парня. -В связи с этим охрана будет усилена,- продолжил Томсон. Наступило молчание. Но опять заговорил Томсон: -Но, в честь трехлетней годовщины основания нашей компании, сегодня состоится вечеринка-маскарад! Среди сотрудников прокатилась волна одобрительных возгласов. Придя на свое рабочее место, молодой программист, на вид лет двадцати - двадцати пяти, сразу же запустил "Халф-лайф", и начал последнее сохранение. Его живые, темно-зеленые глаза следили за каждым движением профессора Фримена на экране. На его левой щеке виднелся глубокий шрам - причиной тому послужило падение с велосипеда, когда Дэниэлу было десять. С тех пор он так и не научился ездить на велосипеде, зато уже был успешным программистом, даже пытался создать свою версию "Халф-лайф", своей любимой игры, но, к большому разочарованию самого Дэниэла, ничего не вышло. -Ты опять играешь?!-заметил Джаред, сидевший рядом, и писавший какую-то программку в "ДжаваСкрипт". -Можно подумать, я один в офисе играю? Придя домой,Дэн снова завалился спать. Но всего на полчаса. Проснувшись, он решил подготовиться к сегодняшней вечеринке. Он постирал костюм, тот самый, с капюшоном. После вчерашнего на нем остались пятна крови, но теперь он был чист. Самым сложным было найти маску. Потратив на поиски больше четырех часов, ему удалось отыскать в кладовке старую маску шута. -Сколько же она тут пролежала?-спросил сам у себя Дэниэл. Эта маска лежала в кладовке уже очень давно, и именно в этой маске Дэниэл играл в школьном спектакле, когда учился в третьем классе. Уже у двери он вспомнил, что чуть не забыл одну очень важную вещь. Клинки. Застегивая ремешки на запястьях, он остановился. Уже почти семь лет прошло с того момента, как он пришел в Братство. Эти клинки были сделаны по заказу самого Дэниэла. У настоящих ассассинов, или как их называли на Востоке, хашишинов, таких клинков не было. А если и были, то не такие, не с таким механизмом и формой лезвия. Вот уже семь лет он путешествовал по стране, вычисляя и уничтожая тамплиеров. Но несколько месяцев назад пришло письмо из Конторы, из которого следовало, что ему нужно отправиться в небольшой городок на окраине Южной Дакоты. Домой. Именно в этом городе родился и вырос Дэниэл. Судя по всему, здесь находился грандмастер тамплиеров - Льюис Томсон. Дэниэлу удалось выследить его, и он был уверен, что убил его, но то был всего лишь один из его приспешников... Когда Дэниэл вошел в офис, вечеринка была в самом разгаре. Все были в масках, причудливых костюмах и париках, как на настоящем маскараде. К стойке подошел невысокого роста молодой человек, в маске осла. Дэниэл сразу узнал своего друга детства, Джареда. Джаред был на год старше Дэниэла, хотя и был ниже ростом, но шире в плечах. -Джаред, как ты думаешь, Томсон придет сюда?-спросил его шут. -Он уже здесь. Видели, как он входил в кабинет. С Мэри,-ответил ему осел. -Ясно. -Погоди, а как ты меня узнал?! -Только ты можешь одеть маску осла на смокинг. И ходить при этом в кедах. В дверь кабинета постучали. -Уже иду!-крикнул Томсон. Он открыл дверь, поспешно натягивая штаны. Из кабинета мимо них выскользнула молодая девушка, в карнавальной маске. -Мистер Томсон, нам нужно поговорить,- сказал шут. -Конечно, проходите. Войдя в кабинет, Дэниэл закрыл двери на ключ. -О чем вы хотели поговорить? -О всем. О тамплиерах. О подпольных гладиаторских боях... Дальше продолжать? -Что вы несете?! Я не знаю ни о каких тамплиерах, и ни о каких боях! -Может, это заставит вас заговорить?- произнес человек в маске шута. К шее Томсона прикоснулась холодная сталь клинка. -Да кто ты такой, чтобы угрожать мне!-яростно проговорил Томсон. -Вам необязательно это знать, мистер Томсон. Или правильнее сказать, грандмастер? -Ты! Ты просто наемник! Скажи мне, кто меня "заказал" и я дам тебе вдвое, нет, втрое больше денег, чем они! -Мне не нужны деньги. -Все вы, ассассины, говорите так. Дэниэл не мог долго вести этот разговор. Клинок скользнул по горлу. Хлынула кровь. -Ты... Чего ты добился всем этим? -Я добиваюсь справедливости. -Хэх. Ты... Ты... Твои сны! -Что? Что ты знаешь о моих снах? Но было уже поздно. Тамплиер был мертв. Надо было выслушать его до конца. Что это за странные сны, тревожащие Дэниэла каждую ночь? Может быть, грандмастер тамплиеров хоть что-то знал об этом? -Зря я его так быстро убил. Надо было подождать. Покойся с миром.-сказал ассассин... Дверь в кабинет была заперта. Мэри дернула еще раз. Заперто. -Джаред! -Чего? -Можешь дверь открыть?-спросила его Мэри. -Да. А зачем? -Льюис слишком долго там. Вдруг что случилось? Под ударом крепкого плеча дверь упала внутрь кабинета. Следующая секунда была наполнена протяжным криком молодой секретарши. Посреди кабинета, в луже собственной крови, с перерезанным горлом, лежал Льюис Томсон. Рядом с убитым лежала маска. Маска шута. Окно было разбито...
Если ничто не истинно, то чему верить? И если все дозволено, почему не потакать желаниям?
|